Tínhamos nossa casa, pequena, mas era nossa. Estamos deitados na cama, quando a campainha toca e... era ele. Um pedaço de meu passado, um grande amigo do qual pensei que nunca iria me esquecer, mas que hoje, pouco me importa se está vivo ou morto, e o ódio que sinto por ele é mortal. Esse sonho parecia tão real. Fui até porta, e agimos formalmente, e ele queria falar com minha garota. Minha mulher. Inacreditável, pareciam tão amigos. A chamei e fui me deitar na cama, que ficara próxima a porta onde estavam. Alguns cochichos e, de repente, um silêncio. Eu, como marido e por amar minha garota, senti um ciúme, e fui até a porta, olhar meio escondido, quando me deparei com as mãos dele em torno de seu corpo, e seus lábios sobre os dela. Minha fúria nunca foi tão intensa como a que senti, acordei com meu coração em pancadas, tomei um pouco de água e tentei dormir, quando me deparo, novamente, com este sonho. Eu não havia comentado com ela de princípio, ela voltou para dentro de casa meio assustado e a chamei para sair. Ela não queria, mas eu insisti. Fomos à pé, quando me pego com minha mão sobre seu braço, talvez apertando com um pouco de força, parando-a na rua e fixando meus olhos no dela, implorando sinceridade de amor - do nosso amor. Eu queria perdoar o que havia visto, então, ela chorava dizendo em sussurros palavras que eu não entendia. Ela abraçou minhas pernas e pediu perdão, e que foi forçada a uma coisa de 2 segundos, eu não havia respondido, e nesse instante, eu acordei em tosse, em pele arrepiada e um frio estranho. Medo. Ainda atordoado com este.
Eu morreria de algo disso acontecesse comigo. Com ela. Com nós. Depois desses anos, eu não suportaria. Prefiro a morte, e como diz um grande poeta. "Prefiro vê-la morta, do que vê-la com outro." Dramático e intenso, mas é a verdade. Não há um amor do que o meu por essa mulher. Não há explicações. Ninguém à ama como EU à amo. Só eu posso amá-la, tê-la. Porque é assim que sou/serei para ela. Dela e com ela.
