Poderia dizer que hoje é tudo falso, como seus olhos, toques e palavras. Sem se esquecer desse amor. Ele não é aquela pessoa de antigamente. O que ele te fala, hoje, não tem mais valor nem importância. Como suas palavras à ele. E se quer saber, o quanto maior for a sua ilusão por ele, mas ele irá rir de sua cara. Ele só tem amor por uma pessoa, a pessoa que o ama por mais de dois anos, e é por ela que, hoje, ele sobrevive, que ele suporta as brigas que aturou por meses, até por anos, também. E não tente entendê-lo, não conseguirá. Vocês não são nada, além de palavras cogitadas por seus dedos trêmulos, pensativos, que seguem uma ordem modista de alheios. E continuaram assim, morrerão assim. Porque é o que vocês querem. E é o que terão. Façam.
Ele pode agir como o mais inútil e trouxa desse mundo, mas aqui, esses dedos que lhe fazem ler, tem boca, e eles morrem de rir de suas lágrimas, de sua dor. Porque é o que fazem à ele, à esses dedos. E claro, à mente que segue isso tudo; à interna que não saiu daqui.
Ele... Pode o chamar de Artwork. x
E.
Há 10 anos
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